Pensamiento

Nunca hubo tan grata coincidencia entre el contenido, la expresión y los cruces semánticos.
La conocí sin saber su nombre, era hermosa, tan sencilla en su maceta, tan compleja en su constitución. Como toda dama de respeto: se vestía de más de un color. Como todo ser inspirador: su estructura era una armoniosa composición de patrones distintos. Estaba allí sonriéndole al tiempo, como si este transcurriera según los designios de ella. Miraba de frente suyo, con una delicada presencia. Aparentemente ausente, perdida en sí misma; pero en realidad atenta a las suaves caricias del viento, a los besos de la lluvia y a los desplantes del sol.

Mi abuelita siempre alabó la naturaleza, hoy que sólo queda mi amor por ella y su recuerdo; me roba sonrisas cada vez que me sorprendo admirando algún aspecto de la madre natura.

Mi abuelita me dijo el nombre de esa dama cuando la pregunté por ella: Esa flor niña es un "pensamiento".  Si ya me había cautivado por su forma la flor, cual no sería mi dicha al saber su nombre "pensamiento". En ese entonces sólo pensé que era increíble que una "flor" llevara ese nombre tan poco usual y profundo.

Ahora cada vez que veo "pensamientos" soy feliz, nada más armonioso y bello, nada que tenga una equivalencia tan adecuada, tan hecha a la medida...

Pensamientos que alegran el corazón, el alma poeta... pensamientos que evocan más pensamientos en una cadena interminable de inspiración-pensamiento...

Bellas flores cuyo nombre evoca pensamientos tormentosos o felices y que me recuerdan que la belleza existe en todo, aún en lo que: en lugar de robarnos sonrisas jocosas, nos desgarra en lágrimas de dolor.

Meditaciones cardiacas

Lacónico corazón, sabe a melancolía, apesta a soledad.
Sí. Vive desengañado, dolido y acongojado, temiendo que nunca termine esa realidad.
Le dicen las neuronas que no está solo, pero el intuye la verdad.
Si no estuviera solo, las lágrimas, que no se expresan, no anidarían como indeseadas palomas en él.
Le dicen  las arterias que es amado, pero le exigen que no se apasione, que asuma la vida en silencio y asintiendo, que no demuestre su sentir: sea beneficioso o desagradable.
Si fuera amado recibiría la pasión que él emana en cada uno de sus actos y que desea compartir con el mundo.
Le dicen sus venas que ha sido un error; que aproveche que aún desea latir.
Si fuera un error él sabe que ya habría hecho algo, se habría detenido o habría abandonado ese pecho.
Le dice la vena aorta que no pierda la esperanza, que las cosas serán mejores algún día.
Si no tuviera esperanza, sería libre en ese punzante dolor, sería un ente con posibilidades.
Pesaroso puño de carne y pulso, tiene un gusto a abandono, huele acedo: a mediocridad.
Un corazón apasionado no puede someterse a un mundo mediocre, es tirar su belleza y valía a la vacuidad.

A mí...

Como un pecador seguro de su perdición, busco consuelo en las palabras, en la poesía que alguna vez pude ver en la vida, con alma colmada y satisfecha, con los ojos abiertos a ella. Ahora pareciera que se ha alojado en mi corazón un vacío creciente, una ausencia que en lugar de llenarse se hace más grande. Estoy muy triste, ni en las cosas pequeñas encuentro el consuelo que busco con ansias, quisiera desvancerme entre el tiempo y no saber más de mí, el ser pesa tanto últimamente, tanto. Es una carga y no un alivio, se a vuelto tan deforme, mi ser ahora es amorfo y desfigurado, no alcanzo a ver ni su principio ni su fin. ¿Qué soy? ¿Qué quiero?, ¿por qué mis deseos se contraponen y pareciera que el mundo se impone ante mi soberbia? Se que debo ser paciente, que todo se irá dando, ¿se dará? yo ya no quiero dar un sólo paso, quiero dejar todo caer, abandonarlo a un destino desconocido romper con toda expectativa mía y de los otros. Ser una ausencia en la memoria de quién hoy me conoce, ser el doloroso recuerdo de una ausencia. No quiero causar pesar, pero no quiero seguir sufriendo, no me gusta el dolor, no me gusta sufrir y hoy me falla el espíritu que siempre he tenido para no hacerlo. ¿Me rindo al dolor? Le extiendo mis brazos y lo vuelvo mi amante. Ni siquiera se que me duele, no entiendo que me pesa... tal vez ese desconocimiento es lo que me hunde, lo que me jala a la sima de mi existencia.

A mi dama

Eres una dama, una dama hermosa y dolorosa.

A veces te amo tanto, adoro cuando te dejas ir entre mis brazos, cuando permites que te acaricie con un dejo de ternura  y pasión, cuando tus poros se sonrojan y se elevan suspirando por sentir la leve caricia de mis manos.

Cuando tu voz se torna un susurro, una breve pausa en el silencio circundante. Me sorprendo sonriéndote y agradeciendo tu existencia. 

Rememoro tu cuerpo, esas curvas dulces, mesuradas, sensuales y afortunadamente humanas e imperfectas. 

Me gusta hablarte de amores, mientras huelo tu cabello y encuentro en su aroma la historia de tu día. El leve perfume de tu champú; tu colonia; si pasaste por un parque, hueles a madera y hojas; si cortaste una flor y la posaste en tu cabello; los olores de los platillos que preparaste; el aroma a alcohol y cigarro si fuiste a algún café o bar. 

Perderme en tu hechizo inspirador es mi gozo, cada parte de ti, ilumina distintos estados de mi ser; tu sonrisa: mi alma vejada por la vida cotidiana; tus palabras e ideas: mi inteligencia; tu cuerpo: mi poesía y deseo, tus acciones: mis propios pasos; tu alma: la mía.

Sin embargo, otras veces, me dueles, me dueles como un cáncer destructor y abominable: silencios profundos, ausencias aún cuando estás presente, reproches cuando te pido que me mires y que me recuerdes dentro de ese mundo absorbente, egoísmo cuando te pido que compartas conmigo lo que has prometido.

 A veces todo se trata de ti. Y eres tú, no nosotros.

En esas ocasiones sólo me queda encogerme y apechugar. Ya estaba advertido y no sólo por otros, sino por ti. Sabía que me iba a enfrentar a una soledad profunda, pero no contaba con que en ocasiones tú te ibas a encargar de engrandecerla con tu aparente presencia. 

Bendita la pluma que me acompaña, porque se que ella nunca me dejará solo, ella siempre estará aquí para que en estos momentos de tu presencia ausente, yo encuentre cobijo y esta soledad brutal que me envuelve, sea un paso más a la inspiración regocijada del escritor que dice habitarme.